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DIRECTOR: Gonzalo Márquez Cristo. EDITORES: Amparo Osorio, Iván Beltrán Castillo. COMITÉ EDITORIAL: Fabio Jurado Valencia, Carlos Fajardo, Marcos Fabián Herrera, Maldoror. CONFABULADORES: Óscar Collazos, José Chalarca, Sergio Trujillo Béjar, Fabio Martínez, Fernando Maldonado, Gabriel Arturo Castro, Guillermo Bustamante Zamudio. EN EL EXTERIOR: Alfredo Fressia (Brasil); Antonio Correa, Iván Oñate (Ecuador); Rodolfo Häsler (España); Marco Antonio Campos, José Ángel Leyva (México); Luis Alejandro Contreras, Benito Mieses, Adalber Salas (Venezuela); Renato Sandoval (Perú); Efer Arocha, Jorge Torres, Jorge Najar (Francia); Marta L. Canfield, Gabriel Impaglione (Italia); Luis Bravo (Uruguay); Armando Rodríguez Ballesteros, Osvaldo Sauma (Costa Rica).
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con el asunto “Retiro”
Los Cuadernos Negros de Heidegger
Martin Heidegger
Por José Chalarca
La revista Semana en su edición 1.654 publica una nota alrededor de las supuestas preferencias del gran filósofo alemán por el creador del nazismo Adolf Hitler que me parece mal intencionada y con débil sustentación.
El artículo se produjo con motivo del anuncio de la próxima publicación de la obra completa de Heidgger, concretamente a la sección titulada Cuadernos negros, que por voluntad del filósofo, quien jamás los entregó al público lector mientras vivió, se imprimen al final de la publicación postrera de su obra íntegra.
De esta decisión del filósofo se puede colegir, primero, su posición frente a un fenómeno que vio gestar y crecer dentro de una sociedad y una época en que las cosas entre el pueblo judío de la diáspora y las naciones donde moraban, eran tirantes en razón a que los judíos eran hábiles y exitosos banqueros y sabían manejar y sacar el mejor beneficio de su negocio. Circunstancia que no ha cambiado mucho para los días del presente cuando también los banqueros son los dueños del mundo con un poder tal que en un determinado momento de la reciente actualidad, sintieron amenaza de crisis y pusieron a todo el mundo a pagar más impuestos para salvarlos de la quiebra; con lo que nació entre nosotros, los colombianos, el malhadado 4 por mil, que no da trazas de desaparecer.
En segundo término el hecho de que Heidegger los hubiera conservado y no hubiera recurrido a ningún medio para ocultarlos o destruirlos, habla de su recta intención, de su sinceridad y de su total inocencia, a causa de que en cualquier momento pudieran utilizarse en su contra o quitarle interés a su obra filosófica y literaria.
Tampoco sería justo ni verdadero decir que todo el pueblo alemán y austriaco que vivió bajo las enseñas de Hitler participaba de su pensamiento, de sus querencias y sus odios, comulgaba con el Nacionalsocialismo y hacía parte de la furia nazi para desaparecer de la faz de la tierra hasta el último judío.
Nada de lo que digan y contengan esas notas de los Cuadernos negros servirán por sí mismas así las manipulen quienes no simpaticen con el filósofo que fue capaz de escribir un libro tan bello y profundo como Sendas perdidas, obra maestra de la filosofía de todos los tiempos, y otras piezas cumbres como Introducción a la metafísica, Ser y tiempo, o una biografía tan inteligente y develadora como la que escribió Heidegger de su genial coterráneo Federico Nietzsche.
Al contrario esta mala voluntad y reacción negativa inconsulta, hace que la figura de Heidegger se proyecte en el tiempo y el espacio con mayor energía y como vehículo pletórico de ideas, de visiones y nuevas posibilidades para el desarrollo del pensamiento, en un momento en el que poco se piensa y nada se proyecta, y la población joven sólo busca instrumentos y juegos que le ayuden a eludir la realidad y les permita mantenerse siempre en un mundo ilusorio que sólo apunta a la satisfacción inmediata y abundante de los apetitos más elementales de la condición humana.
No faltará quien se atreva a decir que las supuestas simpatías de Heidegger por el pensamiento y la obra del autor de Mi lucha invalidan o falsean su inapreciable producción filosófica, lo que sería como decir que la maravillosa producción fotográfica que Leni Riefenstahl logró hacer con los Juegos Olímpicos de Berlín celebrados bajo el mandato nazi, no tiene ningún valor dada la abierta simpatía de la fotógrafa por Hitler.
Para cerrar cualquier brecha que los malquerientes de Heidegger quieran aprovechar para entrar a saco en su memoria, estos conceptos de Franco Volpi, traductor de Ser y tiempo al italiano y uno de los más grandes conocedores de su obra en entrevista concedida a Gonzalo Márquez Cristo en 2008, publicada en Grandes entrevistas de Común Presencia:
"—Usted es uno de los más reconocidos especialistas en Heidegger. Ha traducido al italiano Ser y tiempo y los difíciles Aportes a la filosofía. ¿Cómo puede explicar la vinculación del mayor filósofo del siglo XX con el nacional-socialismo?
—Heidegger ha sido el más grande pensador alemán contemporáneo, y el nacional-socialismo el más trágico totalitarismo del siglo XX. Ese es el problema. ¿Por qué razón una inteligencia tan aguda apoyó una ideología tan bárbara? La coincidencia manifiesta un absurdo incomprensible y el obstinado silencio del maestro teutónico después de la Guerra resulta aún más problemático. Otra vez: ¿cómo pudo el nacional-socialismo atraer en el remolino demónico de su poder a una mente tan sutil? ¿Y por qué Heidegger hizo espacio en sus discursos a conceptos como «pueblo» y «raza»?
Es que a veces los pensamientos abstractos de los filósofos tienen roce con asuntos peligrosos, y se posan donde no deberían. El caso Heidegger es un ejemplo evidente de la complicada boda mística entre filosofía y política. Heidegger pretendió en aquellos turbulentos años ilustrar a Alemania y cultivó la ilusión de llevar la filosofía en el corazón mismo del poder, pero obtuvo lo inverso.
Sin embargo, como dijo Leo Strauss, filósofo de la política, judío emigrado a los Estados Unidos: «Here is the great trouble: the only great thinker in our time is Heidegger» (El verdadero problema es que Heidegger es el único gran pensador de nuestro tiempo). Quiere decir que la filosofía contemporánea está en una gran miseria política. Y que por eso debemos plantear la cuestión: ¿cómo es posible, hoy, reconciliar filosofía y política después de que «el único gran pensador de nuestro tiempo» las disoció tan traumáticamente?”
Con Juan, sin Juan
Por Rodolfo Alonso*
Pasan los días, mas no cede la pena.
Emerjo muy lentamente del abismo de dolor en que me sumergió, la noche de ese martes 14 de un enero fatal, una agencia de noticias con el repentino, inesperado anuncio de la pérdida de Juan Gelman. “Sabemos que “fueron” muy amigos, queríamos una semblanza.”
No pude contestar. Sólo sollozos. Y el balbuceo entrecortado que ellos lograron anotar: “Recién me entero. No tengo palabras. Es un dolor muy grande. Una pérdida inmensa.”
Cuando hace poco nos habíamos visto, escrito, bromeado...
Pero de ese marasmo resurjo a pedazos, a veces, lentamente. Un poco por el sentirlo vivo dentro mío, muy vivo.
Y también al irme enterando, por briznas de noticias, por rumores, de su extraordinaria y corajuda decisión final, que lo revela culminando tal como era, de cuerpo entero.
Elegir el dolor y no alargar penosamente su existencia, no volverse un objeto para poder dedicar del todo sus últimos días sólo a escribir poemas, y a escribir poemas a la mujer amada, es algo excepcional, extraordinario, casi mítico, que culmina así su vida pero coronándola como siempre vivió, como un valiente y como un poeta.
Y es aquí donde siento que yo, y también todos los que seamos capaces, dignos de percibirlo, estamos (todavía más) en deuda con él, que tanto tanto tanto nos ha dado.
Gracias siempre por eso, también, querido amigo, gracias por todo. Y gracias por entibiarnos, por endulzarnos un poco, con gesto semejante, este amargo trago de amargura.
Gente honrada me pide que elija unos poemas para recordarlo. Pero no logro todavía atreverme a abrir sus libros.
Me dejo llevar por marejadas de recuerdos.
El 3 de otro enero, pero de 1958 (la fecha está debajo de su firma) en nuestra Buenos Aires, Juan me viene a traer su primer libro: Violín y otras cuestiones. Y justo el primer poema de ese libro inicial, como muy bien se ha recordado, se titula “Epitafio”.
De cuando en cuando, ya en México, solía enviar algún poema. Que uno honesta y cálidamente agradecía.
Con el tiempo descubrí, no una sino varias veces, que era de nuevo su delicadeza enorme, porque ese mismo poema solía aparecer dedicado al pie en el libro subsiguiente.
Así ocurrió con un poema de título entrañable, revelador, casi un poema en sí mismo, un hallazgo verbal que es al mismo tiempo una evidencia muy íntima: “Entreshijo”.
Y justo vino a ser ese el único poema de los que me envió que no se publica dedicado, porque en El emperrado corazón amora su texto cubre totalmente la página hasta la última línea, con lo cual sin duda resultó imposible dejar unas pocas palabras accesorias colgando solas en lo alto de la página siguiente.
Y ya que abrimos con el primero del primer libro, cerremos con el poema final del último libro publicado: Hoy.
No puedo hacer nada más, por el momento.
Entre bromas y veras, Juan solía aludir (privada e incluso públicamente) a la poesía como “La Señora”.
“Veamos cómo se ha despertado hoy La Señora, decía por ejemplo, porque si ella no quiere no hay nada que hacer.”
Parece que quiso. Y mucho. Y bien.
De pronto sentí el impulso irresistible de volver a buscar aquel primer libro tuyo, en que todo empezaba: Violín y otras cuestiones. Lo fui leyendo entero, lentamente, haciendo vida otra vez de la memoria. Y ahí fue donde, muy cerca del final, volví a encontrarte. O mejor, vos mismo te encontraste. Porque decías, ya desde entonces, y aún ahora: “Así eras, Juan. Por eso te llamabas, / juan como todo lo que sufre y crea.”
*Poeta, ensayista y traductor argentino
C U E N T O
El Bondadoso
Por Gustavo Quesada Vanegas*
Nunca fue suficiente la ponderación del Bondadoso. Cuando le veíamos salir, pulcro, bien afeitado y peinado, sonriente e inmerso en un aura de paz, no dejaba de conmovernos. El pecho subía y bajaba con satisfacción. Mirábamos a nuestros hijos para asegurarnos de que lo estaban viendo y con delicadeza abrazábamos a nuestras mujeres como diciendo: confiad, que nosotros también lo lograremos. Él pasaba por nuestro lado, saludaba con una leve inclinación de cabeza, acariciaba con ternura la cabeza de alguno de los chicos y seguía sonriente rumbo a sus deberes cotidianos. Todo el pueblo hablaba de sus virtudes. Sus colegas le contaban sus cuitas y él los escuchaba y los orientaba con sensatez y mesura. Los matrimonios desavenidos acudían a su consejo y para cada uno tenía palabras de reconciliación y de esperanza. Era padrino de bautizos y matrimonios, concurría a los eventos cívicos y religiosos, daba su óbolo de caridad y votaba en todas las elecciones siempre por el candidato más moderado y ecuánime. Jamás se le conocieron codicia, lujuria, pereza o envidia. Su casa, pequeña pero cómoda, mantenía las paredes blancas y los jardines arreglados. ¿Qué más se podía pedir? Su esposa, menudita y dulce, transpiraba felicidad y sus hijos corrían por la vida con seguridad y confianza: todo auguraba para ellos el destino de continuada bondad tejido por su padre.
Un día, sin embargo, el Bondadoso fue hallado con el cráneo destrozado. Las averiguaciones dieron como resultado que todas las mañanas antes de salir de su casa apaleaba a un pariente pobre y retrasado mental, encomendado a él por sus virtudes. Luego de este ejercicio cotidiano que realizaba como un deber ineludible, su rostro se dulcificaba e iniciaba su jornada plena de bondad, hasta ese día cuando el enfermo no pudo resistir más y le devolvió los golpes hasta matarlo. Tuvimos que hacer grandes esfuerzos de imaginación para aceptarlo, y todavía ante la evidencia de su esposa, que siempre consideró esta conducta normal, nos negábamos a creerlo. En fin, esta es la historia que quería narrarles: hasta la bondad requiere higiene.
Gustavo Quesada Vanegas nació en Bogotá en 1947. Licenciado en Historia de Colombia y Magíster en Filosofía, profesor universitario, historiador, ensayista, poeta, narrador, periodista cultural. Ha publicado múltiples ensayos críticos de temas literarios, filosóficos, pedagógicos e históricos. Además los siguientes libros: Filosofía del Descubrimiento y la Conquista, UNAD (2000); Identidad, nación, globalidad, Opciones Pedagógicas (2000-2002); Culturas clásicas de la antigüedad, Voluntad (2003); coautor del libro, 1810: Antecedentes, desarrollo y consecuencias, Taurus (2010); y A propósito del Bicentenario, ¿Otra vez el colonialismo europeo y español?, Cedetrabajo (2010). Ha editado tres libros de poesía: Poemas de la incoherencia (1985), Cantata de los desnacientes (1988) y Descender a la piel (1995). En Viernes de Poesía de la Universidad Nacional de Colombia próximamente aparecerá Sucede el mundo.
Miguel Torres Pereira
Nacido en 1960 en Arjona (Bolívar - Colombia). Licenciado en Ciencias de la Educación, especialidad Biología y Química de la Universidad del Atlántico. Perteneció al taller literario Candil de la Universidad de Cartagena. Ganador del concurso de poesía Casa Silva en Cartagena, 1993. Premio de poesía “Jorge Luis Borges” (Universidad del Magdalena, 1995). Premio de poesía del Caribe Colombiano (Universidad del Magdalena, 1998). Primera mención Concurso Nacional “Gustavo Ibarra Merlano”, 2005. Autor del poemario De luna y piel en otro ámbito publicado por la Secretaría de Educación Distrital de Cartagena, 1996 y de Estación del instante (Común Presencia Editores, 2008). Cofundador del taller literario Encuentro con la Palabra. Aquí dos poemas inéditos enviados exclusivamente para nuestro periódico virtual.
EN EL FILO DEL ENIGMA
Se me antoja cantar el abandono
en la víspera del miedo
en el insoportable filo del enigma
Anunciar la primicia de un dolor legítimo
en la orilla furiosa del invierno
y su relámpago terrible
cuando clama un pedazo de noche
para su naufragio en el espejo
Descubrir el abrazo de infinito
en el último grito de mi sangre
su presagio en los límites
clandestinos del exilio
Deshojar la perplejidad que canta
el asombro de encontrarme negado
en la soledad esférica de la muerte
en la impunidad brutal del olvido
EN EL MILAGRO SOMOS POSIBLES
La lluvia es oblicua
en el invierno que inventa
cada nube prometida
El canto del agua
temblor callado en el espejo
donde rescato en su vuelo
la silueta de tus sueños
antes que se fragmenten
en el filo secreto de la luz
En la intensión de descifrar su misterio
la noche se vuelve esférica
en la profundidad del silencio
la sombra se escurre
presagio sigiloso
donde la luz clama
un refugio probable para su esencia
para su enigma
para el milagro donde somos posibles
agua primigenia
sal inicial
sombra legítima
oscuridad estremecida
CARTAS DE LOS LECTORES
GAMONEDA. Extraordinarios los poemas de Antonio Gamoneda publicados la semana pasada. Esos dos textos demuestran por qué obtuvo el Premio Cervantes y por qué todos los años es una de las figuras hispanoamericanas con mayor favoritismo para el Premio Nobel. Felipe Mendoza
* * *
CARLOS JOSÉ SANDOVAL. Lamentamos el absurdo accidente del fotógrafo, instructor de escalada en roca y ecologista Carlos José Sandoval, ocurrido el sábado en Bogotá. El joven fotógrafo iba en bicicleta por la Avenida Caracas cuando fue atropellado por un Transmilenio, obsoleto y peligroso sistema de transporte para una urbe tan caótica como esta ciudad. Transmilenio ya tiene más accidentes que el Metro de Nueva York fundado en 1904. Me parece necesario legislar sobre la velocidad de esos buses que se creen trenes, cuyos conductores deben hacer recorridos en unos tiempos precisos para que el sistema no colapse, lo que se convierte en una norma demasiado peligrosa para los indefensos ciclistas y peatones. Luis Francisco Ortega, fotógrafo
* * *
GAMONEDA, EL ÚLTIMO GRANDE. Sólo es necesario leer un par de poemas de Canción errónea de Antonio Gamoneda, para saber que la poesía es algo muy difícil que no abunda y que es una manifestación espiritual muy distinta a lo que se premia en los concursos literarios, especialmente en México, donde si se hiciera una estudio, se podría asegurar que los ganadores de los últimos diez años y los jurados, no pasarían la prueba de inteligencia más básica. Alberto Villalba
* * *
ADIÓS A VILLEGAS. Confabulados, me sorprendió la poca importancia que le dieron los noticieros de televisión y la gran prensa a la desaparición física del maestro Armando Villegas. Me pareció una iniquidad que le dedicaran la mitad de las noticias al accidente de Schumacher y escasos 20 segundos al gran maestro de la plástica latinoamericana. Como decía el propio Villegas en la última columna publicada en Con-fabulación: hemos exterminado la tradición. Blanca Inés García
* * *
MARTHA CECILIA RIVERA. Excelentes los cuentos negros de la escritora colombiana que vive en Chicago. Su ironía y su calidad literaria son indiscutibles. Los animo a seguir publicando textos de autores residentes en el exterior. Ángela Pardo
* * *
LA BACHUÉ DE RÓMULO ROZO. Al fin se le hace justicia a un gran maestro de la escultura colombiana. Me alegra que se haya realizado un trabajo serio sobre el artista que hemos olvidado en forma tan arbitraria. “La Bachué” es una pieza extraordinaria de nuestro arte nacional con un componente erótico y mítico notable. Fernando Díaz
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