Yale should return artifacts from Machu Picchu to Peru. Entrevista en Yale a Eliane Karp Toledo

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Monday, August 27, 2012

[RED DEMOCRATICA] No. 245, Todos amábamos a Monina Klevens

 




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"Premio a Mejor Medio Virtual 2011"

 

DIRECTOR: GONZALO MÁRQUEZ CRISTO. EDITORES: AMPARO OSORIO, IVÁN BELTRÁN CASTILLO. COMITÉ EDITORIAL: Fabio Jurado Valencia, Carlos Fajardo Fajardo, Mauricio Contreras. CONFABULADORES: Óscar Collazos, Jotamario Arbeláez, Maldoror, Fabio Martínez, José Chalarca, Rafael Ortega Lleras, Marcos Fabián Herrera, Chócolo, Olga Sanmartín, Freddy González, Gustavo Tatis Guerra, Sergio Trujillo Béjar, Argemiro Menco Mendoza, Guillermo Bustamante Zamudio, Hernando Guerra Tovar, Gabriel Arturo Castro, Profesor Martínez Guerrero. EN EL EXTERIOR: Alfredo Fressia (Brasil); Antonio Correa, Iván Oñate (Ecuador); Marco Antonio Campos, José Ángel Leyva (México); Luis Alejandro Contreras, Benito Mieses, Hermes Vargas (Venezuela); Renato Sandoval (Perú); Efer Arocha, Jorge Torres, Jorge Nájar, Eduardo García Aguilar (Francia); Marta L. Canfield, Gabriel Impaglione (Italia); Luis Bravo (Uruguay); Armando Rodríguez Ballesteros (Costa Rica).

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Con-Fabulación con el asunto "retiro"

Premio de Literatura Universidad Central 2012

 

La novela corta Velox, el perro legionario, presentada por la escritora Anastassia Espinel Souares, y el cuento Todos amábamos a Monina Klevens, del escritor Carlos Castillo Quintero, fueron las obras ganadoras de los Premios de Literatura del Área de Creación Literaria (Taller de Escritores, Pregrado en Creación Literaria y Especialización en Creación Literaria) de la Universidad Central, en su versión del año 2012. 

A continuación publicamos el relato ganador de la autoría de Castillo Quintero (Miraflores 1966), Director del Taller de Cuento Ciudad de Bogotá, del Ministerio de Cultura.

 

Todos amábamos a Monina Klevens

 

 

Por Carlos Castillo Quintero

 

Y hay un espejo que te aguarda en vano.

Jorge Luis Borges, Límites

 

I.

 

Desde que cerraron la fábrica de vestidos para muñeca de Míster Klevens, él se la pasa en los parasoles del Marie Rogêt jugando póker. Nosotros vamos a verlo porque es gringo, porque nos brinda de su paquete de Virginia Slim Rosé y porque a veces nos regala monedas de veinte centavos de dólar. Eso decimos, pero en realidad vamos para ver a Monina.

Monina Klevens es más grande que nosotros, está en sexto, y mata las tardes de calor nadando en la piscina del Club Social. A las siete de la noche baja, con el cabello todavía húmedo, y antes de que llegue a recoger a su papá nosotros la sentimos: Pequeño Alf se pone a silbar un tema de los Beatles, Germán comienza a sudar, yo enciendo el cigarro que me ha ofrecido Míster Klevens y antes de que ella bese la mejilla rosada de su papá ya estamos adentro, jugando billar.

Germán, el mayor de los tres, ya cumplió dieciséis años y lo único que quiere en la vida es entrar a la policía para ser piloto de helicóptero. Primero quería ser ciclista pero desde que vimos el rostro ensangrentado de Lucho Herrera, cuando se cayó en la etapa del Tour entre Autrans y Saint-Étienne, le entró miedo.

Pequeño Alf se la pasa fumando bareta y le importa un carajo todo. Estudia porque su mamá lo tiene chantajeado con el cuento de que si le hace tener malos genios le va a dar el tercer ataque de trombosis, y se muere. El segundo ataque le dio hace como dos meses: nos fuimos en bicicleta hasta Zetaquira, y Pequeño Alf se salió de la casa con las llaves y dejó a todo el mundo encerrado. La mamá de Pequeño Alf está vieja, tiene la cara torcida y a todos nos da miedo de que de verdad se muera, por culpa nuestra.

Yo sólo quiero irme de aquí. Quiero ir a Nueva York a estudiar Artes, y ver a algún cantante famoso Mick Jagger, por ejemplocaminando por la Quinta Avenida cogido de la mano de una muchacha que lo mire como si él estuviese en una tarima, en mitad de un concierto (en mis sueños soy yo quien camina con Monina, y la mira); o a Bogotá para vivir con Enrique, mi hermano mayor, estudiar en la Nacional y pasar las tardes con él, en Abbott & Costello, bebiendo cerveza y escuchando Rock and Roll; y para acompañarlo a las reuniones del Sindicato. En últimas quisiera ir a Medellín para unirme a la tropa de Gonzalo Arango, pero el profeta hace años que se murió, y aquí ni siquiera hay dónde leerlo. Este pueblo es una cárcel sitiada por el Páramo del Vijagüal.

—Hola viejo —le dice Monina a su papá, en inglés, y sus palabras en mis oídos son pequeños aviones de papel.

Míster Klevens se despide de todos, sonriente, y se van. Nosotros salimos a la puerta del café y los vemos atravesar el parque: él, muy alto, caminando sobre sus botas de suela ancha, con sus pantalones caqui hasta la rodilla, como una jirafa feliz; y ella prendida a su brazo, segura, en sandalias, vestida con una bata estampada con pececitos de cristal que la brisa de la noche pega a su cuerpo. Se va levitando sobre los adoquines repletos de flores de ocobo.

Antes de irse, Monina voltea a mirar y sonríe: sus ojos verdes se detienen un momento en los míos —eso creo— y siento que me falta el aliento, el sol que hace más de una hora se ha ido vuelve a entrar por las ventanas del billar, y siento que brilla más que nunca, y esa noche fijo no puedo dormir. Entonces le echo la culpa al millón de luciérnagas, al griterío que arman amándose en el solar de mi casa, en el reverso de la lluvia, como caníbales.

 

II.

Cuando llueve, este pueblo es el más miedoso de la Tierra. Antes del aguacero las golondrinas revoletean en la parte de arriba del cielo; los copetones van de un árbol a otro, conversan, y en familia se recogen en sus nidos. Las ratas de monte —negras y pardascorretean entre los cafetales, salen de los restos de maíz, emergen del empedrado del Camino Real, brotan de la labranza y uno llega a pensar que por aquí hay más ratas que gente. Las viudas preparan olletadas de tinto y se meten entre las cobijas a escuchar por radio las aventuras de Arandú el Príncipe de la Selva, a dormir, a pensar en el amor —a solas—, y a soñar que los muertos están definitivamente muertos, o bien dormidos, y que esa noche no vendrán.

Aquí, en este pueblo, la lluvia no crece como los niños en el vientre de su mamá, o los geranios en las macetas, sino que comienza de una sola vez: las esclusas del cielo se abren y toneladas de agua caen sobre las tejas de barro, sobre las tejas de zinc, sobre las tejas de eternit, en gavilla, y arman un alboroto de los mil demonios.

En días como esos, los asiduos del Marie Rogêt van al mezanine del café y desde allí ven cómo la lluvia castiga los parasoles, busca las acequias del parque y se precipita hacia la plaza de mercado arrastrando las flores de ocobo: las blancas, las rosadas, las amarillas, todas… como si bien abajo, en el río, alguien estuviera preparando un perfume y hubiese hecho un pedido urgente.

El viejo Basilio el dueño del café— que es aficionado a los cuentos de Edgar Allan Poe, cuando llueve duro no presta ningún juego. En esas ocasiones apaga la rocola, saca un viejo ejemplar de Narraciones extraordinarias y se pone a leer en voz alta: hace genuflexiones, brota los ojos, manotea, cambia el tono de la voz… tratando de meterle miedo a su auditorio. A quien no lo escuche, no le vuelve a dar servicio en el café, lo condena al exilio del Marie Rogêt que es como si lo echara del pueblo, o por lo menos deja de fiarle por un tiempo. Míster Klevens es el único que no lo escucha, impune. Él se queda abajo, ubica una mecedora en la puerta principal, y, en silencio, bebe whisky, fuma un Virginia Slim Rosé tras otro, y sus ojos se van con la lluvia, más allá del parque, de la plaza de mercado, del río… Van y se quedan en Saint Louis, en un viejo navío sobre el Mississippi, en los ojos de una mujer que amó, y que tenía la misma mirada feliz de Monina cuando camina tomada de su brazo.

 

III.

 

Son las seis de la tarde. Es domingo, día de mercado. Fin de mes y llueve. Y cuando llueve en este pueblo, la nariz se le atranca a uno con el olor de la lluvia, que es igual de espeso que el olor del miedo. Temes entonces por lo que pueda bajar de la montaña cabalgando sobre el agua: cuerpos, cabezas, torsos, brazos, uñas todavía atrapando su último ramalazo de luna. Temes, y no sirve de nada cerrar los ojos, menos lanzarse en paracaídas al canto de tu mamá: ella también está asustada porque sabe mejor que tú que mezclado con el torrencial —y con el miedo— llega el olor de la sangre que doblega los pulmones, penetra, ataca, jode, y te pones mal. Es domingo y del cielo cae una balacera de agua que acobarda hasta a los perros gordos y matones que cría el papá de Germán para que le cuiden la finca.

Y uno siente que de verdad se va a acabar el mundo, que todo está perdido, que ya nunca voy a desayunar contigo, Monina, leyendo prensa, bebiendo café, escuchando Led Zeppelin o Pink Floyd mientras nuestros hijos de cachetes rosados como los de tu papá, dan tumbos sobre la alfombra —todos felices— allá, en nuestro pent-house de la Quinta Avenida, en las alturas, apartados del ruido y el afán.

 

IV.

 

Llueve y los árboles tiemblan. Mi mamá tiene miedo y al igual que las viudas escucha radio —pegada al tubo del lavadero, para que la emisora sintonice mejor— esperando que Arandú la salve. Porque es domingo. Fin de mes y llueve y todos sabemos que mi papá en días como hoy toma, y cuando escampe de pronto se le ocurre venir. A mí, al verla temblar, me dan ganas de volar, allá, a la parte de arriba del cielo en donde se la pasan las golondrinas, para que apenas empiece el torrencial pueda subir, subir hasta desaparecer, como ellas.

Pero hoy no tengo miedo, como esa noche. También era domingo. Fin de mes. En la mañana con Jefer, Nelson, Pequeño Alf y Germán habíamos estado jugando banquitas. Después, con mis hermanas, fuimos a matiné, al Teatro Esquivel, y vimos Santo y Blue Demon contra el Doctor Frankenstein. Ya entrada la tarde recogimos los canastos con el mercado y nos fuimos para la casa. Por la noche, borracho, llegó él y porque intenté defender a mi mamá, o simplemente porque se le dio la gana, con el cuchillo de la cocina me cortó una oreja. No me duele el muñón, ni el "chino marica" que esa maldita noche escupió en mi rostro, tampoco me molestan las burlas de mis compañeros de curso. Lo que odio es su risa, y me duele que las matas de mirto hayan sido sus cómplices y que no me devuelvan la oreja.

Hoy me siento más fuerte que Blue Demon y quiero que venga, para que mi mamá ya no tenga que temblar nunca más.

 

 

V.

 

Después de que lo encontraron muerto, ahogado en la Mocacía, mi mamá pudo entrar a trabajar en la fábrica de vestidos para muñeca de Míster Klevens, y le fue bien. Ahora que era viuda se puso linda, como cuando joven, y no volvió a escuchar en la radio las aventuras de Arandú el Príncipe de la Selva, ni a tener miedo. Pero al año siguiente cerraron la fábrica y Enrique se la llevó a vivir con él, en Bogotá. Y todos nos fuimos del pueblo y no regresamos jamás.

Allá quedaron los amigos que siguieron creciendo, y se hicieron hombres para alimentar la peste de asesinos que escudados en la lluvia y el petróleo llegaron años después. Quedó la colección completa de las historias de Tintín que, por turnos, leíamos en la Biblioteca María Morales. Quedó la sombra macabra reflejada en el estanque de patos de la cruz de roble que un alcalde mandó plantar en mitad del parque principal, custodiada por los ocobos, para celebrar las matanzas de la Violencia. Quedó Kalimán enseñándole al pequeño Solín que quien domina la mente lo domina todo, Tío Rico y sus tres sobrinos, Memín, Batman, la Mujer Maravilla y todas las demás historietas que después de que cerraron la fábrica y mi mamá se quedó sin trabajo nos dieron para comer. La Cuentería que montamos fue el único lugar que durante unas semanas —del último año que vivimos en el pueblo— llegó a ser más concurrido que el Marie Rogêt en donde Míster Klevens, más fiel que todo el mundo, siguió sentado en la mecedora, viendo llover, bebiendo whisky y fumando sus mentolados que, en un paquete marcado cuidadosamente con caligrafía de mujer, le llegaban por correo todos los meses desde Saint Louis. Esas semanas fueron las del Tour de Francia del 85 cuando Fabio Parra y Lucho Herrera hicieron el doblete y pasaron la meta, tomados de la mano, en la etapa de Lans-en-Vercors. En la Cuentería vendimos los cromos del Tour, y las fichas más apreciadas eran las de los integrantes del Equipo Varta-Café de Colombia. En ese año hasta el viejo Basilio llenó álbum.

También quedó todo aquello que no te dije, Monina. Quedó el piropo que ahogué en mis intestinos porque pensé que jamás ibas a querer a alguien como yo, pobre y sin oreja. Si hubiese reunido el valor suficiente, te hubiera esperado a la salida del Club Social y te habría dicho: Tú eres mi media naranja mecánica perfecta, pronunciando cada palabra con voz de duro. Ya de novios —mientras te dibujo saliendo de la piscina, de medio lado, secándote el pelo con una toalla, o saltando en un solo pie para que el agua salga de tu oído— te habría contado de mis deseos de estudiar Artes, de mi odio irracional por los perros chiquitos —los pekineses, sobre todo—; y de mi frustración porque la naturaleza no me permitió tener una melena, una barba y una pinta como la de John Lennon en las fotos de los Beatles cruzando el paso de cebra de la londinense calle de Abbey Road. Seguro hubieras pasado tu mano suave y blanca por mi cabello chuto, me habrías besado en la boca y hubieses pronunciado alguna frase cordial, algo lindo en inglés, como una canción compuesta por Paul McCartney, concierto de pequeños aviones de papel que hubiesen despegado de tus labios volando —ahora sí— en exclusiva para mí.

Quedaron mis luciérnagas, copulando, y sus hijas, y las hijas de sus hijas y sus hijas y sus hijas… todas con el culo lleno de luz, iluminándoles la vida a gentes que no saben de ti.

También quedó la sombra de todo lo que vino después, mi vida, que ya no tiene sentido contarte:

Ese día lluvioso de diciembre que no olvido, en el que me separé de una mujer que no me amaba; y ese otro día triste —también decembrino— en el que Mark David Chapman le encajó cinco disparos a John Lennon, frente del Dakota Building, en Nueva York, ciudad de neón que todavía no conozco. Quedan mis días en Bogotá, viviendo con una mujer que lee a Chéjov, con dos hijos ajenos y tres gatos siameses, en una casa a la que se llega por una calle estrecha que tiene el aspecto de una abandonada carretera lunar.

En ese pueblo, ahora tan ajeno para mí, quedaste tú, Monina, quedó Míster Klevens, y el Marie Rogêt, café que ya nadie recuerda, y donde ahora funciona una franquicia de Pizza Nostra.

También quedó Nelson —el que después se fue a trabajar en un trasatlántico, hizo fortuna, y ahora vive en New Jersey dedicado a cuidar a su hijo de cinco años— el mismo que una tarde me llamó por celular exclusivamente para contarme que Pequeño Alf había muerto, hacía años, de una traba con ácido muriático, químico doméstico con el que su mamá limpiaba la estufa; su pobre mamá vieja y caritorcida que veintitrés años después aún no le ha dado su tercer ataque de trombosis, y a quien le importa un bledo que hoy te esté contando, Monina, que en aquellos lejanos días, apenas abandonada la infancia, todos amábamos a Monina Klevens.

 

 

LA FARSA DE LA LEY ANTITRÁMITES

 

Tal como lo publicaron en Con-Fabulación cuando el gobierno presumía de su Ley Anti Trámites todo resultó una farsa. Acudo a un pequeño ejemplo. Para cualquier contrato con el Estado, así sea de 100 mil pesos piden: Certificado de Antecedentes Fiscales de la Contraloría, Certificado de Antecedentes Disciplinarios de la Procuraduría, Certificado Judicial expedido por la Policía, Hoja de Vida de Función Pública (nuevo), RUT, RIT (si es con el Distrito), RUP (si es por alto monto), Certificado de Cámara de Comercio, Certificado de Parafiscales, Fotocopia ampliada de la Cédula del Representante Legal, Formato de Creación de Terceros, y lo que es lo es casi surrealista: Certificado de Existencia de Cuenta Bancaria, como si el beneficiario fuera a dar un número incorrecto para que le consignen a otra persona, o como si los bancos no pudieran constatarlo, y sobra decir que este documento cuesta $7.200, para enriquecer a las pobres y desprotegidas entidades bancarias.

Y como si fuera poco ahora están pidiendo el recibo de Aportes a Pensión, digo claramente Aportes a Pensión, cuando los pobres trabajadores escasamente logran pagar el de Salud (que no sirve para nada, pues el sistema es un desastre).

¿Cómo quieren que este país progrese si en todo le ponen trabas a los ciudadanos? ¿Así quieren hacer el Tratado de Libre Comercio, cuando nadie puede trabajar por dedicarse a subsanar los obstáculos que día a día inventan los burócratas para justificar sus puestos inútiles? Lucrecia Fonseca, abogada.

 

 

Socarrás o un punto-de-giro

 

Por Juan Carlos Arboleda

 

H. Socarrás, Cartagena 2012

 

Qué buena esa "cámara-lenta" que hace visible a Hernando Socarrás, poeta colombiano, que es, para decirlo dramáticamente, grotovskianamente, un "punto-de-giro" en la poesía. Su estilo corto, concentrado, de una palabra o frases luminosas "en primer plano", de sensaciones o percepciones que se nos escapan, es como un budismo zen que señala al vacío, al blanco de la inmensidad de la página frente a la brevedad del texto y sus sugerencias de piel, mar, sal y por supuesto, la eterna mujer. Es toda una danza del instante, la profundidad de lo efímero. "No hay discurso, hay decurso". El silencio presente de Hernando Socarrás es promesa de tormenta futura. Es un intempestivo. Este no fue su tiempo, ni su sociedad, ni su contexto a pesar de lo mucho que él los amaba (¿o ama?). Imposible no citar unos poemas (¿frases, palabras, imágenes, enunciados?) de tres de sus libros primigenios que nacieron en su famosa taberna tertuliadero "El Tupi-Soca", en donde fue el Café-Libro de la Calle 82, abajo de la carrera 11 en Bogotá. En dicho tertuliadero, "bohemio-nihilista", fue en donde nos presentamos con el grupo "Tiempo-Recuperado", con Giovanni Giacometi, el flautista mágico, con Oscar Saenz, el conguero, con Radamés Gámez el violinista "dionisíaco" y conmigo a la guitarra, cantando poemas de León de Greiff y Porfirio Barba Jacob. "Me he vuelto a reunir con la muchacha que se sumerge en mi respiración y me persigue; con la piel, comete el vicio íntimo de la ternura". Poema que musicalicé (musiqué) y lo con-vertí en canción. "Se detuvo frente al cincel. Brindó su sombra hundiendo los suaves golpes de la estatua. Como tejiendo piedra fue amontonando su figura". "Entre la sombra del vivir, y la del rayo, se oculta y complica la imagen de la boca". "En el brillo distante del cristal, la piel del vaso ha ido desprendiendo, labios". Todos éstos poemas son de una publicación editada bajo el título de Piel imagina. También tenemos y es imposible no citar: "Me inquieta, tanta felicidad temible, el deslumbramiento de su inválido azul"; o "Perros de presa, trampas, fieras preciosas", de su publicación Que la tierra te sea leve. Igualmente… "Nos inquietan las hojas que ha de quemar... El verano..." 

Aclaro que por razones de espacio, la forma necesaria de distribución del poema en la página, relación esencial hablando de Socarrás, no ha sido transcrita. Con todo, la belleza de esos poemas es impactante. Hay otro detalle del amigo Socarrás. Su predilección por el blanco. Publicaciones blancas, portadas blancas, páginas blancas, vestidos blancos, él iba siempre, todo, de blanco.¿El blanco, la pureza del vacío o del silencio en la luz que todo lo ilumina? ¿Voluntad de inocencia? Hubo un "punto-de-giro" en su obra en donde pasa de la "inocencia sensual" (Piel imagina), a la "consciencia desgraciada" (Que la tierra te sea leve). Pero su estilo, corto, sorprendente, "hechizo" (de magia), no lo cambiaría. Hay un epígrafe de Paul Eluard, en Piel imagina, que visualiza el trabajo de Socarrás: "Los poemas tienen siempre grandes márgenes en blanco, grandes márgenes de silencio en que la memoria ardiente se consume para recrear un delirio sin pasado".

 

Viernes de Poesía

 

Universidad Nacional de Colombia, Facultad de Ciencias Humanas

Departamento de Literatura, Instituto de Investigación en Educación

Maestría en Estudios Literarios y Maestría en Educación

Invitan a Viernes de Poesía

Poeta Invitado:

Santiago Aristizabal

Presentación del cuaderno Viernes de Poesía No. 92

Abendland (selección) de Fernando Cruz Kronfly

Presentación de los libros:

Los bosques secretos de Hernando Reynoso

y El camino no termina de Jaime Gómez Nieto

 

Viernes 31 de agosto, 2012. Salón Oval. Edificio de Posgrados.

Facultad de Ciencias Humanas. HORA: 6:30 p. m.

 

 

 

CARTAS DE LOS LECTORES

 

Visite aquí los números anteriores de CON-FABULACIÓN

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INTERVENCIÓN DE JORGE ROBLEDO EL DÍA EN QUE FUE ASCENDIDO EL CORONEL SANTOYO: "Hay días como este, en que a mí me asquea lo que sucede, y que me dan ganas como de coger la credencial de Congresista y tirarla a la basura, porque en decisiones como las que se acaban de tomar aquí hoy, que la toma la mayoría Uribista, pero que nos la van a endilgar a todos los Congresistas de Colombia, son de esos  días en que muchos Colombianos se despachan por supuesto con todo tipo de frases duras contra el Congreso de Colombia (…)y lo peor de todo es que el responsable con nombre propio de esta decisión, se llama Álvaro Uribe Vélez el Presidente de la República. Porque es clarísimo que si el Coronel Santoyo no hubiera, no hubiera pertenecido al círculo de íntimos del Presidente de la República, no hubiera sido su jefe de seguridad en la Casa de Nariño, esta situación que hoy estamos discutiendo aquí no se hubiera dado, luego por donde uno lo mire repito Senadores y Senadoras de Colombia lo digo con toda franqueza y con todo dolor, hay días como este en que yo me avergüenzo de ser Senador de la República, muchas gracias". 

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ESPECIAL SOBRE PABLO ESCOBAR. Ayer vi en televisión el especial periodístico de Caracol Los tiempos de Pablo Escobar y me pareció mucho más apologético que el dramatizado Patrón del mal. Cesar Gaviria, De la Calle y Abad Faciolince dan sus opiniones que muchas veces terminan potenciando la imagen del líder del Cartel, como si fuera un superhéroe. Por otra parte es impresionante ver cómo se lucran con estos programas, pues cada mes inventan uno nuevo. ¿Será mejor el negocio de Caracol y RCN que el de la mafia? Ariel Jiménez

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MARCHA CONTRA LOS BANCOS. Soy uno de los millones de colombianos vulnerados por las instituciones bancarias que cobran por todo y bloquean el desarrollo de nuestra economía. Quisiera saber cuándo será la marcha convocada por las redes sociales contra esos delincuentes. Luis A.  Mendoza

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 IMAGEN. A propósito de la fotografía Indagación de Esperanza Vallejo Osorio, quiero felicitarlos a ustedes por abrir este espacio de significativa importancia para los cultores de ese arte y a la autora por esa extraordinaria imagen poética. Me gustaría saber si vive en Colombia y si es posible obtener sus datos.  Laura Milena Jaramillo. Santiago de Chile

Respuesta: Le enviaremos el correo para que se  ponga en contacto con ella.

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LECTURA DE SIMPLE LECTOR. A pesar de que con esta frase inicia Miguel Ángel Bernal Barrero su análisis de El Cuervo Blanco de Fernando Vallejo, su columna está rica en análisis y muy detallados argumentos para calificar a Vallejo como uno de esos "Enfant terrible", de nuestra literatura criolla. Exquisito documento el que nos presenta Bernal y que también sirve para complementar nuestra percepción de que Vallejo mucho más que por excelente escritor, ha sobresalido en el panorama de la literatura por ser el más cínico e irreverente de nuestros literatos nacionales surgido durante las últimas tres décadas. Juan Andrés Mogollón.

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CAMBIO DE GABINETE. Ya era hora de que Santos se pusiera las pilas para efectuar un cambio Ministerial que está pidiendo a gritos el país. Las carteras de Salud y Educación, son verdaderas vergüenzas nacionales llenas por un lado de prebendas y por el otro de ineptitudes. Claudio Novo Castillo

 

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