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DIRECTOR: GONZALO MÁRQUEZ CRISTO. EDITORES: AMPARO OSORIO, IVÁN BELTRÁN CASTILLO. COMITÉ EDITORIAL: Fabio Jurado Valencia, Carlos Fajardo Fajardo, Mauricio Contreras. CONFABULADORES: Óscar Collazos, Jotamario Arbeláez, Maldoror, Fabio Martínez, José Chalarca, Rafael Ortega Lleras, Marcos Fabián Herrera, Chócolo, Olga Sanmartín, Freddy González, Gustavo Tatis Guerra, Sergio Trujillo Béjar, Argemiro Menco Mendoza, Guillermo Bustamante Zamudio, Hernando Guerra Tovar, Gabriel Arturo Castro, Profesor Martínez Guerrero. EN EL EXTERIOR: Alfredo Fressia (Brasil); Antonio Correa, Iván Oñate (Ecuador); Marco Antonio Campos, José Ángel Leyva (México); Luis Alejandro Contreras, Benito Mieses, Hermes Vargas (Venezuela); Renato Sandoval (Perú); Efer Arocha, Jorge Torres, Jorge Nájar, Eduardo García Aguilar (Francia); Marta L. Canfield, Gabriel Impaglione (Italia); Luis Bravo (Uruguay); Armando Rodríguez Ballesteros (Costa Rica).
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Con-Fabulación con el asunto "retiro"
Maldonado interpreta a Velásquez
La Venus de la Pantalla
La Venus del espejo de Velásquez (realizada aproximadamente en 1648). 122 x 177 cm.
La taumaturgia pictórica continúa en Con-Fabulación encontrando una enorme acogida entre nuestros lectores, pues merced a esta traducción de estéticas, algunas obras paradigmáticas del erotismo mundial comienzan ya a respirar en otras atmósferas, en otros tiempos y latitudes.
Después de las versiones de Esparza, Alcántara Herrán y Loochkartt, le corresponde esta semana el turno —para propagar sus obsesiones— a Fernando Maldonado, un talentoso y fiel confabulador, que se ha nutrido del surrealismo y del expresionismo, y quien es seguido con pasión por las nuevas generaciones que comienzan a hollar el peligroso camino del arte.
Maldonado, nos ofrece aquí La Venus de la Pantalla, en homenaje a la Venus del espejo (conocida como The Rokeby Venus), pintada por el genial Diego Rodríguez de Silva y Velásquez (1599 –1660), seguramente inspirada en la escultura romana el Hermafrodita dormido, argumento que nos lleva a la conclusión de que el arte es casi siempre un juego de espejos, una interpretación de una interpretación, y que la lúdica propuesta por nuestro periódico bebe en el origen mismo de todo acto creativo.
Es pertinente recordar además que este hito de la pintura realizado en 1648, que se encuentra actualmente en la Galería Nacional de Londres desde que fuese adquirida por el rey Eduardo VII, y que sufriera un atentado con hacha en 1914, lleva más de tres siglos perturbando a los contempladores que se abisman ante su poderío erótico, y sucumben ante la condición visionaria de Velásquez que lo obligó a crear aquella ondulante mujer de belleza contemporánea, que muchos reconocen como uno de los más provocadores desnudos del arte.
La Venus, con una cámara en reemplazo de Eros, encuentra aquí, en la visión del pintor bogotano, su renovado camino en la postmodernidad.
Autor: Fernando Maldonado. Venus de la pantalla
Óleo sobre lienzo, 50 x 70 cm.
Fernando Maldonado (Bogotá, Colombia, 1962). Pintor, Dibujante y Escultor. Estudió Bellas Artes en la Universidad de Bogotá Jorge Tadeo Lozano. Representó a Colombia en el Salón Comparaisons de París, Francia (2008), y en la VI Bienal Internacional de Pintura de Cuenca, Ecuador (1994).
Entra sus exposiciones sobresalen: Revelaciones, Galería Casa Gallery, Bogotá (2009); Ventana mítica, Galería Casa Cuadrada, Bogotá (2008); y las realizadas en la Galería Alonso Arte, Bogotá (2004); Biblioteca pública Virgilio Barco; Casa de la Cultura de Quito (2003); XII Feria Internacional de Arte de Binningen, Suiza (2003); Galería Arte Balboa, Panamá; Galería la Cometa, Bogotá (1997); Cámara de Comercio de Medellín (1996) y Galería Arte Autopista, Medellín (1995).
Ha participado en las colectivas : Museo de Arte Contemporáneo de Bogotá (2009 y 2008), Grand Palais de París en el Salón Comparaisons (2008 y 2007); Fundación Espacio Itinerante de Bogotá (2007); Galería Sala de Espera (2003); Galería Artlounge, Zurich (8º Internacional Art Fair, Zurich, 2003); Galería Emerio Darío Lunar, Maracaibo (2002); Consulado General de Colombia en Miami (2001); Museo La Tertulia, Cali (2001), Convocatoria Kunst de Zurich (2001); Colonia Baires, Milán, Italia (2000); Galería La Pared (1999); VI Bienal Internacional de Pintura de Cuenca, Ecuador (1998-1999); Museo de Arte Contemporáneo de Bogotá (1984): en el Museo de Arte Contemporáneo de Bogotá (1983); Museo de Antioquia, Salón de Arte Joven (1982). La orientación de su obra desde el principio estuvo marcada por el onirismo y el surrealismo con una etapa cercana al arte fantástico. El escepticismo frente a las últimas manifestaciones del arte moderno ha sido una constante en su obra, derivada del existencialismo de su pensamiento y de su interés por autores como Camus, Borges, Cioran; así como del chamanismo, el cine y el cómic de autor.
CUENTO INÉDITO
Del libro inédito Gritos de cine mudo de Juan Sebastián Gaviria, publicamos otra de sus intensas ficciones.
Los perseguidos
Por Juan Sebastián Gaviria
La barra estaba pegajosa. Por eso yo seguí allí, como una mosca en una cinta adhesiva, pegado por los codos a la madera, bebiendo cerveza. Era miércoles, el mejor día, el trago costaba la mitad y el bar se encontraba a medio llenar. Sin fila para entrar al baño ni bullicio. A mi derecha había un tipo delicadísimo. Era un marica, pero más que un marica, era uno de esos trolos que de verdad te hacían pensar en el asunto. Su figura era tan delicada, sus manos tan frágiles, y su postura tan sensual, que no te cabían dudas de que el pobre se zafó por un cromosoma de ser hembra. Si yo seguía bebiendo podía terminar eyaculando en su boca dentro del baño sin ningún problema. A mi izquierda se encontraba Maruja, la reina del bar. Siempre estaba allí, cada vez más gorda y cada vez más perdida. Me hacía pensar en una reina de las termitas, una masa babosa indefinible en la penumbra, alimentada por sus súbditos. Sólo que ella no tenía súbditos sino clientes, y vivía en una habitación del hotel del frente. Para terminar eyaculando en su boca necesitaría beber ácido sulfúrico. Frente a mí, recostado contra la columna, se hallaba Nicanor, el barman más hostil del mundo. Esa historia de sentarte y usar al barman de psicólogo aquí estaba fuera de la cuestión. Servía bien, hasta el borde del vaso, pero era lo más lejano del mundo a un pañuelo de lágrimas.
Ya casi no quedaban bares de verdad, como el Bar del Trece. Todo eran lounges o discotecas, lugares a los que podía entrar la gente con plata e instinto de conservación, dos cosas de las que claramente nosotros, los clientes del Trece, carecíamos. El mundo sería un sitio muy deprimente sin lugares como el Trece gracias a los cuales, por contraposición, la vida parece un lugar amable. El Trece tenía detalles que lo convertían en un lugar verdaderamente único. La música, por ejemplo: no tenía. La rockola se había dañado dos años atrás, y hasta ahí la música. Pero un bar sin música es algo casi mágico. El murmullo tropezado de las voces ebrias era como un mantra. Te sentías como un monje en el último claustro de este mundo. En el único lugar al que la sensatez se abstenía de venir a ofrecer sus productos.
Cuando la puerta se abría y alguien entraba, traía tras de sí una estela de ecos y aromas como un perro aferrado a su tobillo: era el mundo, recordándote que aún existía. Lo cual sólo te hacía beber más. El hombre que entró ese día no era un cliente usual del Trece. Parecía disfrazado, como un actor de una película mala. Odio cuando los actores en las películas malas llevan ropa nueva. El tipo entró, saludó, y se sentó en una de las mesas. Le hizo una seña a Nicanor.
"Se pide en la barra" dijo Nicanor agradablemente hostil, como siempre. "Aquí no hay meseras"
El hombre se puso de pie y se acercó a la barra.
"Dame un cóctel, un…"
"Aquí no hay cócteles" explicó Nicanor mirando hacia la puerta. "Tequila, ron, cerveza, o…"
"Alcohol industrial, insecticida, lavavajillas, bórax, gasolina, escopolamina" interrumpí. Al menos Maruja sonrió.
"Dame una cerveza entonces" dijo el hombre haciendo caso omiso a mi broma, y se dirigió con el vaso a una mesa.
"¿Y?" le pregunté a Maruja. "¿Cómo va el negocio?"
"¿Quieres decir mis piernas?" aclaró ella. "Abiertas como las bocas de los muertos"
"Qué imagen, mujer" dije sintiendo que la puerta se abría de nuevo a mi espalda. "Dios mío, debiste haber sido poetiza…"
Aún antes de oír las detonaciones, vi que en el pecho de Maruja florecían rosas agudas como el grito que soltó el marica a mi derecha. Me tiré al suelo, y comenzaron a llover astillas, trozos de vidrio y vainillas doradas vacías. Entonces vi los pies de los hombres, que se pararon ante la mesa bajo la cual yacía el tipo del cóctel.
"¿Le diste?" preguntó uno.
"Rocíalo otra vez por si acaso" dijo el otro.
Y el primero vació el proveedor en la espalda del tipo. Luego salieron caminando. Me paré lentamente y me quité la camisa y me revisé cuidadosamente: había oído decir eso de que los tiros no los siente quien los recibe. Y tampoco los oye. Me asomé sobre la barra, y vi a Nicanor con una mano apretada contra su propio cuello. Por entre sus dedos saltaba sangre al ritmo de cada latido. Maruja estaba muerta. El marica se miraba el estómago, donde tenía un agujero de bala. Los demás clientes yacían inmóviles en el suelo.
Salí caminando del bar, sin saber realmente hacia dónde iba. Luego de unas cuadras se me vino a la mente algo que me dijo un amigo que había nacido y vivido en Baltimore, Eli:
"Hay ciertas reglas. Si tú te metes en un problema con alguien en la calle, o si sabes que hay alguien tras de ti" explicaba Eli, "puedes esconderte en donde sea, pero no vas al bar donde están tus amigos, por más que necesites ayuda. Si quienes te buscan dan contigo, van a entrar al bar a vaciar proveedores, y van a matar a tu gente. ¿Entiendes? Si te haces un enemigo en la calle, te paras en el andén y recibes lo tuyo, o corres a tu casa, pero no vas al bar…"
Al pensar en las palabras de Eli sentí un odio desmedido hacia el hombre que había entrado al bar. Fue por eso que nunca lo habíamos visto, al hijo de perra. Porque para esconderse había elegido el Trece, donde sabía que no habría nadie a quien él conociera. No había ido a su bar, si es que tenía uno, ni a su casa, si es que tenía una.
Caminé unas cuantas cuadras, mezclándome con los peatones. No eran más de las tres de la tarde, aunque en el Trece fuese medianoche siempre. Y ese día más que nunca. Entonces me asaltó la idea de que los asesinos me hubiesen visto salir del bar, y temiesen que yo pudiera reconocerlos, aunque realmente yo no había visto más que los talones de sus zapatos súper lustrados. Imagínate un letrero de "Se Busca" con el dibujo de unos zapatos en lugar del retrato hablado de un rostro. Pensé en ir a la comisaría, o en pedir una ambulancia, pero me dije que allí no había nada que pudiese ser remendado. Estaba caminando hacia mi casa, y todo lo que deseaba era ver a mi mujer y a mi hija y olvidarme de lo sucedido. Pero pensé en lo que Eli había dicho, y temí terminar guiando a los matones hacia mi mujer y mi hija, así que cambié de dirección. Me paré en una esquina a pensar qué hacer, mirando los zapatos de todo aquel que se me acercaba. No tardé mucho en dejar de sentirme perseguido y comenzar a saberme acechado. Estuve seguro de que venían tras de mí, esperando el momento…
A quién odias. En quién, cuando contemplaste la posibilidad de suicidarte, pensaste y dijiste: "a este me lo llevo conmigo". Esa era la pregunta. Caminé hacia la estación y tomé el tren. Me bajé en el Parque de los Robles, y caminé por los senderos hasta llegar a los complejos de edificios del costado occidental. Crucé la portería. Subí las escaleras hasta el piso catorce, caminé por el pasillo hasta la puerta que decía 1407, y timbré. Esperé unos buenos minutos. Finalmente, del otro lado de la puerta, él habló.
"¡¿Quién es?!"
"Yo" dije.
"¡Qué mierdas quiere!"
"Necesito hablar con ella, ¿está ahí?" pregunté.
"No…"
Perfecto.
"¿Puedo pasar al menos por un vaso de agua?"
"Haga lo que se le dé la gana, entre si quiere, pero no se le olvide irse" gruñó abriendo la puerta.
"Hola papá" dije sentándome en la sala a esperar a mis invitados. "Qué bueno verte".
(Bogotá, Colombia, 1980). Viajero y poeta. Autor de los poemarios Inti Manic (Común Presencia Editores, 2004), Música Mecánica (Ex-Tinta, 2006) y Cicatriz Souvenir (Los Conjurados, 2009). Tiene inédita la novela biográfica Cenizas en América, producto de su viaje en motocicleta por todo el continente americano.
Poesía colombiana – Antología 1931 - 2011
El 9 de diciembre, en el marco del Viernes de Poesía de la Universidad Nacional, a las 6:30 en el Salón Oval del edificio de Posgrados, se presentará la Antología de Poesía Colombiana prologada y seleccionada por el profesor Fabio Jurado Valencia. El libro recoge 80 años de poesía, a partir de 1931 (cuando Aurelio Arturo publicó sus primeros textos).
Los 70 autores compilados en esta extensa obra editada por la colección Los Conjurados con el apoyo del Ministerio de Cultura y la Universidad Nacional de Colombia son los siguientes:
Aurelio Arturo, Matilde Espinosa de Pérez, Fernando Charry Lara, Héctor Rojas Herazo, Maruja Vieira, Álvaro Mutis, Jorge Gaitán Durán, Rogelio Echavarría, Eduardo Cote Lamus, Eduardo Gómez, Jaime Jaramillo Escobar, Mario Rivero, José Manuel Arango, Nicolás Suescún, Giovanni Quessep, Jotamario Arbeláez, Jaime García Maffla, Harold Alvarado Tenorio, María Mercedes Carranza, Raúl Gómez Jattín, H. Socarrás, Juan Manuel Roca, Darío Jaramillo Agudelo, Álvaro Rodríguez, Juan Gustavo Cobo, Luz Mary Giraldo, Antonio Correa, Renata Durán, Piedad Bonnett, Jorge Bustamante, Santiago Mutis, Fernando Rendón, Amparo Osorio, Guillermo Martínez González, Eduardo García Aguilar, Eugenia Sánchez Nieto, William Ospina, Hernando Guerra Tovar, Luis Eduardo Gutiérrez, Julián Malatesta, Felipe Agudelo, Gabriel Jaime Franco, Mery Yolanda Sánchez, Orietta Lozano, Carlos Fajardo Fajardo, Gustavo Adolfo Garcés, Fernando Linero, Tallulah Flores, Fernando Herrera, Alfonso Carvajal, Nicanor Vélez, Mauricio Contreras Hernández, Ana Milena Puerta, Rafael del Castillo, Jorge Cadavid, Ramón Cote Baraibar, Gonzalo Márquez Cristo, Enrique Rodríguez Pérez, Yirama Castaño, Jairo Alberto López, Esperanza Carvajal Gallego, Antonio Silvera, Fernando Denis, Juan Felipe Robledo, Esmir Garcés, Federico Díaz-Granados, Catalina González, Saúl Gómez, Juan Sebastián Gaviria, Andrea Cote.
Aquí, 5 de los poetas que hacen parte de la antología de reciente aparición, que será distribuida nacionalmente en los próximos días.
Gustavo Adolfo Garcés
HABITACIÓN
De no ser por el televisor
todo sería sigilo
y silencio
las imágenes del noticiero
se repiten en la jarra de agua
Fernando Rendón
CONVERGENCIA
Tirados como leños, la roja corteza arrugada, somos búfalos que se pudren derritiéndose sobre la pradera verde.
Pero también debido a un inexplicable acto de azar, tirados como setas en la hierba exploramos todos los milenios, huimos de bestias prehistóricas, peleamos todas las guerras, somos millones de seres estirándonos bajo el arco de la eternidad, mientras combaten dragón y anhelo en las nubes.
El sol nos llama y titubear es morir. Vuela, vuela bello cisne del deseo, todo se puede lograr.
Caminando sobre el blanco rocío, descálzate: la edad del hombre es la de su mirada sobre el bosque legendario.
William Ospina
EL OTRO RÍO
Tarde. Orillas del Loira. La profunda
llanura. Bosques secos. Barro y plata.
Junto al espejo un hilo de escarlata…
la tórtola callada y moribunda.
Tarde. Orillas del Loira. No era triste
la muerte chica junto al vasto río.
Tus manos suaves que quemaba el frío
hacia el temblor agónico extendiste.
"Lo traicionó la brisa", el agua dijo.
Quisiste darle vida como a un hijo.
Murió en tu mano ese dolor pequeño.
El Loira lo llevó. Te vi abatida,
soñando junto a mí. Después, la vida,
se llevó el Loira, la llanura, el sueño.
Luis Eduardo Gutiérrez
En la posada de J. Babel (fragmento)
La viajera de la habitación que da al crepúsculo, no volverá a pedir vino para la cena a los conserjes de este hostal, ahora que lo ha escanciado y ha escuchado el aleteo de extrañas voces. No se sabe si a esa influencia se deba que ella descienda por los escalones de piedra de la hospedería y atienda el llamado del señor de los subterráneos a esa hora en que el horror y la belleza celebran sus esponsales. Que no sea ésta una vaga advertencia para lo que ha de venir. Ya son muchas las esclavas de una extraña voluntad que las obliga a vivir en la oscuridad de los subterráneos
y a seguir allí los caprichos
de un extraño Señor de las penumbras.
Tallulah Flores
WALT WHITMAN
Porque en algún momento mencionó las fronteras
sabiendo que no existían fronteras
y que nada era seguro, ni las cosas sencillas que no existen,
celebro a Whitman y en su voz me pierdo
porque conviene más saberlo cerca para poder abandonarlo
inventando otro diálogo de dejaciones que avancen,
o proximidades más propias para celebrar el tiempo.
Canto de sí mismo, yo me canto
y me apropio de mí, de los que vienen
porque así lo pediste y yo me creo
y creo en mi época de tristezas vanas y de muerte,
y en el futuro tan vano de tanta vida que no tendré.
No soy original, tú lo dijiste,
y no he de serlo porque no significa nada.
Porque hablamos del mar, y tocamos el mar,
y viajamos el mar,
porque todo es sequedad
y vemos lo que podemos ver del pasado y del presente.
Porque no conocimos el verdadero río
ni al verdadero hombre,
y saltamos sobre el estiércol y construimos sobre él.
Porque arrojamos discursos sobre la tierra mojada
y sobre la tierra seca,
y nos hacemos preguntas para pensar el tiempo,
porque incomoda el tiempo.
Entonces, yo lo digo para que tú lo celebres.
¡Incorregible melodía!
Tocas mi oído aunque no te pedí.
La sé desde siempre y no me hace feliz.
Tú te hiciste feliz invitando a tu alma a observar un tallo
de hierba del verano.
Nosotros observamos los tallos de la única estación
y somos con el misterio débiles.
No tenemos tu aplomo, Walt Whitman.
Te hemos ganado en muerte.
Viernes de Poesía
Universidad Nacional de Colombia, Facultad de Ciencias Humanas
Departamento de Literatura, Instituto de Investigación en Educación
Maestría en Estudios Literarios, Maestría en Educación
Invitan a Viernes de poesía
Poeta invitado: Gustavo Adolfo Garcés
Presentación del cuaderno
No. 87: ¿Dónde está el perfume del árbol más reciente?
De Florencio Salazar Adame (México)
Presentación de los libros:
Una nube entre la casa de Guillermo Maldonado
Salas, soles del olvido de Marco Alejandro Rizo
Kentipay llantutamantra de Freddy Chicangana)
POESÍA COLOMBIANA. Antología (1931-2011)
Viernes 9 de diciembre, 2011.
Salón Oval. Edificio de Posgrados. Facultad de Ciencias Humanas.
Universidad Nacional. 6:30 p. m. Entrada libre.
CARTAS DE LOS LECTORES
ANTOLOGÍA DE POESÍA COLOMBIANA. Como lector de Con-Fabulación he disfrutado los avances que han hecho de poetas compilados en ese libro cuya selección realizó Fabio Jurado. El poema de Matilde Espinosa, una de las mayores voces de la literatura colombiana de todos los tiempos y el de María Mercedes Carranza, me parecen una importante cuota femenina en esta obra. ¿Ya se puede conseguir el libro? Amanda Villa, directora LUIA
Respuesta: La Antología estará disponible en la presentación que se realizará en la Universidad Nacional el viernes 9, anunciada en este periódico, y a partir de la próxima semana en las más importantes librerías de Bogotá.
* * *
PUBERTAD DE LOOCHKARTT. Felicitaciones al artista Ángel Loochkartt, mi maestro desde hace dos décadas, cuando tuve la suerte de coincidir con él en una de las clases que dictaba en la Universidad Nacional, donde no sólo aprendí de estética sino de la vida y su celebración. La interpretación que nos regaló de Pubertad de Munch la semana pasada tiene una delicia y liviandad sobrecogedora. Es una excelente obra. ¿Es posible adquirirla? Luisa Fernanda Sepúlveda.
Respuesta: Todas las obras estarán a la venta durante la exposición que se realizará a finales de febrero en Bogotá. Ya informaremos por Con-Fabulación el lugar elegido para este aquelarre delicioso, pero si tiene mucha urgencia puede volver a escribirnos para realizar los contactos pertinentes.
* * *
UNA CIUDAD PARALIZADA. Confabulados, desde hace varios años vengo pensando que las ciudades se van a detener y que las profecías de la ciencia ficción se van a cumplir muy pronto, pero ahora que transito (transito es una exageración) por Bogotá, recién llegado de Quito, creo que esto ya se cumplió. La capital colombiana es una ciudad que se quedó anclada en los años sesenta y que jamás consiguió solucionar sus problemas de movilidad y de transporte, una ciudad sin avenidas. Recuerdo que la Ciudad de México alberga tres veces más personas y allí no hay restricciones de vehículos por placa (Pico y Placa, como llaman aquí), y que esa megalópolis funciona mucho mejor. Aquí ya no hay ni taxis. Pienso que Bogotá será la primera ciudad del mundo en detenerse. Fernando Díaz Ortega.
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«Esta publicación ha sido posible gracias al apoyo del Ministerio de Cultura de Colombia, Plan Nacional de Lectura y Escritura - Leer es mi cuento a través de la Convocatoria 2011.»
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Celebrando 10 anos "On Line"..2009
Keep the candle burning
I have a dream
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FORUM TPSIPOL: RED DEMOCRATICA (1998-1999).
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