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DIRECTOR: GONZALO MÁRQUEZ CRISTO. EDITORES: AMPARO OSORIO, IVÁN BELTRÁN CASTILLO. COMITÉ EDITORIAL: Fabio Jurado Valencia, Carlos Fajardo Fajardo, Mauricio Contreras. CONFABULADORES: Óscar Collazos, Jotamario Arbeláez, Maldoror, Fabio Martínez, José Chalarca, Rafael Ortega Lleras, Marcos Fabián Herrera, Chócolo, Olga Sanmartín, Freddy González, Gustavo Tatis Guerra, Sergio Trujillo Béjar, Argemiro Menco Mendoza, Guillermo Bustamante Zamudio, Hernando Guerra Tovar, Gabriel Arturo Castro, Profesor Martínez Guerrero. EN EL EXTERIOR: Alfredo Fressia (Brasil); Antonio Correa, Iván Oñate (Ecuador); Marco Antonio Campos, José Ángel Leyva (México); Luis Alejandro Contreras, Benito Mieses, Hermes Vargas (Venezuela); Renato Sandoval (Perú); Efer Arocha, Jorge Torres, Jorge Nájar, Eduardo García Aguilar (Francia); Marta L. Canfield, Gabriel Impaglione (Italia); Luis Bravo (Uruguay); Armando Rodríguez Ballesteros (Costa Rica).
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Con-Fabulación con el asunto "retiro"
Luis Cabrera interpreta a Edward Hopper
De noche en la oficina de Edward Hopper (1940). Óleo sobre lienzo, 56 x 63 cm.
El pintor estadounidense Edward Hopper (1882 – 1968) que ampliara nuestro museo interior con sus composiciones magistralmente iluminadas —que describen la soledad del hombre adosado a las grandes ciudades— y con sus figuras femeninas de gran poder erótico como las que aparecen en Sol de mañana o Interior de verano, entregadas a un silencioso ritual regido por las doradas manos de la luz, es homenajeado en este número de Con-Fabulación.
De noche en la oficina, pintado por Hopper en 1940, donde una sensual secretaria intenta llamar la atención del jefe que permanece ensimismado en sus documentos, halla su figuración humorística en la interpretación del pintor nariñense Luis Cabrera, quien penetra con todos los recursos estéticos el elemental pero complejo universo del artista norteamericano, realizando su autorretrato en cuclillas sobre el escritorio, con el propósito de ironizar la sobriedad del cuadro original, y sumándose así al grupo de artistas convocado por Con-Fabulación, Galería en la Red y el museo MaRea, que buscan rendirle tributo a las obras maestras del erotismo mundial. A continuación la provocadora y divertida versión del pintor colombiano.
En la oficina de Hopper. Autor: Luis Cabrera. Óleo sobre lienzo (56 x 63 cm)
La ciudad del poeta
Río de Janeiro
Por Carlos Fajardo Fajardo*
"Que me perdonen las muy feas, pero la belleza es fundamental", dices al verla pasar de nuevo frente al bar Veloso, por la calle Montenegro, donde con Antonio Carlos Jobim le escribiste en el verano del 62 esa sensual canción, famosa en toda Ipanema. Allí te encontré saboreando tu escocés vespertino. Hoy esa calle lleva tu nombre Vinicius, tu nombre que tantas alegrías y saudades sintió en este Río de Janeiro donde triunfa a veces el sol y los cuerpos brindan su esplendor sobre las arenas; donde crepitan juventudes y vejeces marchitas, juegos de manos, de balón, de miradas enamoradas y besos públicos bajo el imperio solar.
"Esa muchacha era toda un canto", te escucho decir cuando con una caipiriña me acerco a tu ya legendaria mesa. "Sí. Heloísa Eneida Menezes Paes Pinto tenía algo de baile, algo de flor, algo bello e inesperado. Con una infinita volubilidad de pájaro cantaba siempre el inaudible canto de su combustión; exhalaba siempre el perfume imposible, destilaba embriagadora miel. Ah eterna bailarina de lo efímero. Pero se nos convirtió en poster para los turistas, en canción nacional, nosotros que tan sólo deseábamos exaltar el amor al cuerpo, a la belleza…Con Tom Jobim el barrio de Ipanema y este bar tenían solo un nombre: felicidad. Era como si el amor doliese en paz. Nuestra famosa garota no sabía hasta qué punto a la ciudad turbaría, ese río de amor que se perdió".
Lo he visto una y otra vez llevar hacia sus labios el whisky con hielo, como si los recuerdos de esta ciudad, donde incluso la tristeza es más bella, lo contagiaran con toda su saudade. Ahora es un orgullo nacional. Río es la garota comercial para los turistas que pagan muchos reales con tal de sentarse en esta mesa donde la sombra voluminosa y bonachona de Vinicius aún respira en medio de viejas fotos, retratos de amigos idos, amores inconclusos.
Rúa Vinicius de Moraes. Aquí transcurren veloces los autos ignorando qué tanta pasión cruzó por estos andenes. Nubia, Laura Camila y yo hemos cometido la falta de habitarla, deseando guardar la eterna foto de la orgullosa visita. Frente al aviso de la Rúa he posado para contribuir a esta procesión de imágenes de postal. Sin embargo, Vinicius, cuánta admiración y amor guardo por tu poesía, a tu voz y desgarramiento. Sé que me harás algunos reparos por alabar no solo aquella mágica tarde del 62, sino a la alegre y melancólica obra que realizaste en medio de tanto exilio, tanto viaje, tantas entregas y separaciones. Así vive un poeta Vinicius, pleno de gratitud, bebiéndose la eternidad y el instante, el cual, como insistías, es "infinito mientras dura".
Durante algunos días te buscamos por las calles de un Río pleno de tibio sol. En la Avenida Nossa Senohra de Copacabana por fin dimos contigo. Estabas en un kiosco de libros usados. Bien acompañado, es cierto, por tus eternos cómplices y camaradas, con los cuales levantaste el gran edificio de la poesía brasileña: Carlos Drummond de Andrade, Manuel Bandeira y Joao Cabral de Melo Neto. O Melhor da Poesia Brasileira se llama este librillo que cargo conmigo y que frente a tu presencia leo en este legendario bar. Poso mis ojos sobre tu poema ausencia, creando una sin igual paradoja, pues ¿qué otra cosa es la poesía?
Pasa otra vez por tu memoria aquella "música en forma de mujer", como un verso de tu admirado amigo Paul Eluard, como "una ola solitaria corriendo lejos de la playa", esa mujer hecha guitarra. "¡Mi Dios, yo quiero la mujer que pasa!", dices. Entonces recuerdas las veladas y canciones junto al extraordinario Toquinho cuando en el 64 decidiste no representar diplomáticamente a un gobierno de militares dictadores. De modo que apostaste más por tu vida de poeta, de cantor y bohemio, donde, como mencionas, "no faltaron los elementos primordiales: botellas de whisky y mujeres bonitas". Esa actitud te ha ganado mi envidia y admiración, mi más extenso aplauso.
¡Vaya canciones que escribiste! Tan pronto al escucharlas hacen que arda el corazón. Te confieso que me gustaría cantar junto a ti aquella Tatamiró danzante, tu Samba saravah; la Carta ao Tom, o ese A bênção Bahia, la sin igual Sei Lá, el Canto a Oxum, tu Tarde em Itapoã, o Para viver um grande amor, como tantas otras que vienen, van y vuelven por las venas igual a las olas que golpean tu ciudad. Alguna vez lo escribiste: "una ciudad sin canciones y sin enamorados públicos no es una verdadera ciudad. Nadie puede decir que Río no sea una ciudad de enamorados".
Desde la playa de Copacabana he mirado el grandioso Pão de Açúcar. También he realizado el ritual ofrecido al visitante y me he visto en esa montaña de nubes fotografiando a la bahía de tu hermoso y contradictorio Río tan bárbaro y sensual, tan lleno de pobreza y de abundancia. He subido al Corcovado y lo he visto como lo viste en el año 74 en esa emocionada carta a Tom Jobim, en la cual desde "la ventana se veía un rinconcito de cielo y el Redentor".
También he visitado "al único, al incomparable, al magnífico Maracaná", el mismo que te llenó de dolor en el 50 frente a los asombrados uruguayos; el que te hizo escribir un canto a Garricha, ese "ángel de las piernas torcidas". "Un ángel, pura imagen, ¡pura danza!...Allá se lanza más rápido que el propio pensamiento". Y a Pelé, al que llamaste genio, "para mayor gloria del fútbol brasileño".
Sabes Vinicius, en ese templo del gol comprendí tu canto de amor y angustia al seleccionado de oro del Brasil de 1962. "No jueguen más fútbol internacional porque mi pobre corazón no aguanta tanto sufrimiento", les suplicabas. "Por favor ganen enseguida y vuelvan a casa con la copa erguida bien alto para la transmutación de nuestros júbilos". Sí, allí te vi llorando ante una multitud cuya sangre entra verde por el ventrículo derecho y sale amarilla por el izquierdo, fundiéndose en un cuerpo amoroso.
No has parado de hablar recordando viejos tiempos. Pido otra caipiriña mientras el antiguo bar Veloso, hoy Garota de Ipanema, se llena de curiosos, ataviados a la usanza de los turistas. De pronto, entre susurros, tratando de ignorar tanto escándalo, te escucho mencionar algunos nombres: Rua Lopes Quintas, 114, barrio de Gávea, donde naciste en 1913; Beatriz Acevedo de Mello, la hermosa Taty; Gesse Gessy, la actriz bahiana y tu vida de hippie junto a ella; Gilma Matosso y todos los nombres de las nueve esposas que acompañaron esa "melancolía optimista", entre la culpa y lo pagano, lo permanente y lo fugaz. Los pronuncias junto a otros que te embriagaron en el constante pugilato: Cándido Portinari, quien te hizo aquel retrato en 1938, única reliquia que conservabas en cada separación, en cada despedida; Tom Jobim, João Gilberto, Badem Powell, Carlos Lyra, Toquinho, Miucha, María Creuza, Chico Buarque, parceiros todos con los que te fuiste como trovador y juglar por los caminos a cantarle Bossa Nova al mundo. Dime Vinicius ¿qué más quiere un poeta? Me lo dices al oído:"la poesía es tan vital para mí que llega a confundirse con el retrato de mi vida. Juzgar mi poesía equivale a juzgar mi vida. El material del poeta es la vida".
De igual manera moriste en la bañera de tu casa donde escribías los poemas. Te encontró Toquinho, ya muerto sin tu habitual poderoso aliento tan lleno de deseo. Fue el miércoles 9 de julio de 1980. Tenías 67 años, pero para ti tan sólo se iniciaba el camino.
Al otro lado de la ventana del bar pasa de nuevo tu garota detenida en el tiempo. Con Laura Camila y Nubia la vemos marchar alegre hacia otra playa, otro mar, tal vez el que inventa tu poema, un mar vuelto palabra.
* Poeta, ensayista y catedrático colombiano
Poesía colombiana – Antología 1931 - 2011
Publicamos otra muestra de los autores compilados en el libro de reciente aparición: Poesía Colombiana (1931 – 2011), prologado y seleccionado por Fabio Jurado Valencia, proyecto ganador de la convocatoria Leer es mi Cuento del Ministerio de Cultura. Aquí, 8 de los poetas que hacen parte de la extensa antología de reciente aparición, ya distribuida en las más importantes librerías de Bogotá.
Antonio Correa Losada
UN DELFÍN EN EL RÍO
Del río viene la calma
a inundar
la selva frágil del asombro
La incontenible humedad
de la locura
La masa quieta
la cosa que no salta
Casas vegetales mordidas
Animales de madera duermen
abrazados al río
El día nos divide el rostro
en secreto
y en su tiranía
ojos de zinc en el cielo lavan
la mueca solitaria del viajero
Las miasmas los troncos
continúan su voraz naufragio
Y el mundo brilla
en el lomo oscuro de un delfín rosado
Eduardo García Aguilar
DAVID
En su delirio provocado por la enfermedad
se descubrió de otra manera
nunca volvió a ser el mismo
se transformó complejo y ambiguo
el vértigo de lo infinito
el sentimiento de extravío
las imágenes extrañas de los seres y sus cosas
lo visitaban
instaurando una conciencia insoportable
el sueño aparecía como un cierto bienestar
sobrecogido subía unas escaleras sin término
ángeles escandalosos lo agobiaban con propuestas deseables
mujeres inalcanzables miraban tras la máscara
bellas parejas se mecían en el aire
las palabras no lograban develar su búsqueda
en silencio observaba aterrado la realidad de su vacío.
Gabriel Jaime Franco
Durrell
Yo visité a Durrell en un sueño.
Me parece que fue en Alejandría
o en un bar de El Cairo
en el que artistas miserables
arqueados como fetos sobre las mesas
prolongaban la insatisfacción de sus deseos
sobre copas de vino rojo.
Y me fugué de sus tristezas:
Por un instante me parecieron simios
chupando agua de coco.
Me parece que fue también en los templos fríos,
creo, de Sapho,
en cuyos jardines un hombre
pastoreaba su dolor en los recuerdos
mientras contemplaba un panorama de niños anarquistas.
Y creí verlo en una biblioteca de Atenas
hablando tranquilamente con una mujer
llamada Justine
(ella hablaba de otro hombre con una cicatriz
profunda en la cara, de una mujer que no poseía
nariz, de un baile de carnaval y del miedo)
Y había cosas realmente extrañas:
un paisaje de tupidos follajes,
un hombre que vivía en una playa rocosa
y eso que dijo al final,
yo no sé si fue en un sueño
pero yo lo oí
lo dijo así:
«Otra vez del vientre de la razón
han arrancado al deseo como a un higo negro»
Nicanor Vélez
TACTO
Una palabra que empieza
a abrirse y a nombrarte.
Algo que renace
y sueña en tus pestañas.
Empiezo sin nombre
a descubrirlo todo,
redescubrir lo intacto.
Te sigo como materia
y como sueño.
Tacto que reconstruye
y a la vez inventa,
nos inventa.
Rafael del Castillo
EUCARÍSTICA
No es tan malo almorzar otra vez
en los restaurantes
comida fría
Algo hay en eso de saludar con los ojos
a los demás comensales solitarios,
esa mutua y silenciosa simpatía
también hace parte de los frutos del paraíso
Yirama Castaño
El Círculo de Salomé
El viento silba su nombre.
Y no es de noche.
Sólo es un día que sigue al otro.
Y está de vuelta.
No es esta la calle.
No es esta la casa.
La puerta no abre con la misma llave.
Sin embargo, es el mismo paisaje que se mueve,
el otro país,
la otra ciudad,
los de siempre.
Y un cuerpo extraño al lecho,
y una cabeza en medio del bautizo
y ese silencio que se lleva el río.
Esmir Garcés
MIS NOMBRES
La sangre me pide que cante
sus pequeñas batallas en el ardor del cuchillo
y en la fiesta de los venenos.
Inventar la muerte es como crear el abismo.
Las venas todavía no han aprendido
el valor de la distancia.
Yo quisiera dejar todos mis nombres
en algún lugar del aire
pero la sangre terca como la lluvia
no tiene otros ángeles que la luz de la derrota.
Esperanza Carvajal
EL EXILIADO
Como si el relieve de todos los continentes
Emergiera en su espalda
Llega el exiliado.
No trae la mirada ávida
de quien todo lo conoce
y vuelve a casa.
Nada le es reconocible
Porque nunca fue nada suyo.
Sólo trae consigo
Un gramo de sol
engastado en sus pupilas.
La eterna lluvia de su frente
Ha hollado los surcos los surcos
De su vieja soledad.
Nadie le ve partir
Tampoco dice nada de sí.
¿En qué remoto país
Sin origen ni frontera
Plantará sus pasos?
CARTAS DE LOS LECTORES
LA VENUS DE LA PANTALLA. Me agradó ver la versión de Maldonado del gran cuadro de Velásquez que me ha ayudado en tantas crisis del deseo. Es una buena obra ejecutada con pasión por el más importante pintor surrealista colombiano. Nunca podré olvidar sus pinturas con peces enjaulados, ni aquellas donde los juguetes levitan al lado de los niños entregados a la ensoñación. Carlos Alberto Posada
* * *
TALLULAH FLORES. Excelente el poema que le dedica Tallulah a Whitman e impresionante la portada de la antología Poesía colombiana que seleccionó Jurado. Gracias Con-Fabulación por ese inteligente regalo de navidad: "No tenemos tu aplomo Whitman, te hemos ganado en muerte". José Mario Afanador
* * *
POESÍA/ POESÍA. Excelente la muestra de poesía que han venido publicando de la Antología 1931-2011. Es grato encontrar las voces de significativas mujeres colombianas, y sobre todo entre ellas la de la querida Matilde Espinosa de Pérez. Quiero saber en dónde se puede conseguir y a qué PVP. Maristella Posada
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